Relato (X ) IGNACIO MARTÍNEZ DE PISÓN

pisón

Te pueden pasar los años pensando en que algún día debes leer a un autor.

Por ejemplo, cuando acudes a la biblioteca pública, y pasas por su inicial y te dices, tranqui, tronco, a la próxima te cojo, no te preocupes, a la próxima vas tú.

Este es un autor que sí está en casi todas las bibliotecas públicas. Es fácil verle repetido en los lomos de Anagrama y pensar, vaya, si le han publicado tantos libros es que será bueno…

¿No pensamos eso?

Pues no, la verdad es que muchos no pensamos eso pero a veces, por múltiples razones, sí te dices que tienes que echar un vistazo a tal o cual escritor.

En mi caso, Ignacio Martínez de Pisón es uno de ellos.

Y aquí está.

Debo reconocer que quizá no he sido justo con él al no tocarle en una novela, pues escribe novelas, lo dice él en la nota de autor y se define como prolífico, ha publicado veinticinco libros, lo cual no se trata de una definición descabellada.

Le he cogido por los cuentos y, bueno, qué puedo decir, fundamentalmente que es uno de esos escritores que me ponen muy nervioso.

Sobre todo por su innegociable ortodoxia, la innata corrección de su prosa amén de apostar por temas facilones que recurren siempre a la nostalgia y la complacencia.

Escritor limpio y aseado hasta la náusea parece, con nulo empeño en salirse de ese guión de cursilería de quien desempolva postales del baúl de los recuerdos y se ensoña, se encoña, se ensoña y se encoña  con sueños y ensoñaciones encoñaciones con forma de corazón de melón y que supongo buen resultado le han dado al menos desde hace veinticinco años, libros.

Es respetable.

No pretende ser una mala crítica. Cada cual puede escribir de lo que le salga de los cuentos. Y no hay nada que reprocharle técnicamente.

Sólo que este tipo de escritores me suele poner los nervios de punta.

Ay.

Ale, ya está. Ya pasó.

Edita: Seix Barral.

Color: sepia.

Huele a: humo.

Sabe a: bizcocho.

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