Relato (XI) IGNACIO ALDECOA

alcolea

Se quedan algo lejos estos escritores.

Ya.

Hoy.

Ayer.

Se quedan, de alguna manera, estos escritores para las citas de otros escritores en las entrevistas de los periódicos, tipo:

– Amigo escritor,  cite a alguien que le interese (sea mejor que usted, viene a ser lo mismo).

Ignacio Aldecoa, claro, por poner un ejemplo.

Les sirve, nos sirve.

Primero porque está muerto.

Segundo porque, además, es un gran cuentista.

Tercero porque va perdiendo actualidad, va perdiendo el tren de los tiempos, una fina capa de polvo amarillea sus hojas legendarias. También su forma, y su manera, sus noches mayas de estrellas y cazalla, los farsantes bajo la luz mortecina de las farolas, los tiempos de ir a la ciudad para ser escritor o quedarse en provincias…

Se dice ahora temática o cuento costumbrista.

Se murió Azcona, y ya apenas quedan escritores como Aldecoa ni escritores cuyo apellido empieza por A. Acaso algún incombustible cazapremios que pasee su barraca de villa en villa.

También llamados orfebres, alfareros, labradores de la prosa. Yo los llamo depositarios de la esencia. Conviene visitarlos de vez en cuando.

Esta edición es interesante desde la óptica teórica pues incluye pequeños análisis de Aldecoa, su obra y su manera a cargo de profesores universitarios. Intentan explicarle qué es Aldecoa y esto no debería interesarle a nadie excepto a los que les interese escribir y aprender cómo lo hacen los demás. Porque todo, al final, se resume en estudiar y  copiar. Básicamente. Se me entienda. Desde el sentido en que entienden las personas inteligentes.

Edita: Edaf

Color: mostaza.

Huele a: intemperie.

Sabe a: orujo.

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